Raras explicações em que se fundamentam a minha vida,
deixadas diferentes a um igual já passado
inúteis entradas em que se abre a minha saída
talvez depois… um qualquer já tentado
Triste e inerte na sua forma
por quem se diz verdade em que as toma
deixada só, em tudo um pouco sentida
pousada inerte na minha maré afogada
Remoinho volteado numa manobra apertada
sob os buracos, essa razão que cobre minha estrada
fulgor, respiração apressada em si calada
levado ao abrigo já vivido daquele sozinho
Subscrever:
Enviar feedback (Atom)
Sem comentários:
Enviar um comentário